Carnaval, carnaval, ...

 Carteles realizados por el pintor alavés Jimeno de Lahidalga, mi padre, para el carnaval:

Invierno

   Rebuscando entre mis escritos he encontrado estos poemas escritos hace unas décadas dedicados al invierno.

     CONCLUSIÓN

Pintor Jimeno de Lahidalga

La nieve cae fría y hiela el alba,
más frío recalas tú,
en mi alma.
Las sombras de la noche
tu rostro vela.
Las sombras de mi alma
tú me las entregas.
El frío del invierno entumece
tus pensamientos.
El frío de tu sentimiento
hielan mis padecimientos.
Si al frío del invierno
lo vence la primavera,
mi ocaso de este momento
lo vencerá el tiempo.
                                     22-1-1973

      TRILOGÍA DE LA VISIÓN DE UN PUEBLO EN INVIERNO

Pintor Jimeno de Lahidalga

MIRADA RETROSPECTIVA

Hoy recuerdo con nostalgia

la visión

      de las aldeas,

luciendo casitas blancas,

     pequeñas,

       estucadas,

ramilletes de un pueblo,

      recóndito,

     callado,

y morada de hombres

       afanosos,

     ilusionados,

cobijos de recuerdos,

       apiñados,

      apretados;

la cuna de los sueños

       en ideas

        lanzadas.

Los recuerdos y los sueños,

       marchitados,

       no logrados,

revisten con penumbras

       los muros

       y tejados

de las casa antes blancas,

      impolutas,

      y bellidas,

ramilletes de los pueblos

      con sus gentes

      antes fueron

y con sus vidas afanosas

     de inquietudes

      y ansiedades.

Hoy son una estampa negra,

        con sus muros

          desgajados,

convertidos en ruinosas

       son sus casas

         desoladas.

Como pueblos abandonados

         yacen quedo,

         sin suspiros.

Y a su vista el peregrino

         siente frío,

      no halla alivio.

Es la sombra de los pueblos

        lo que queda,

       lo que agobia

y esas casas tan pequeñas,

       estucadas,

    bien cuidadas,

ramilletes de los pueblos

      son fantasmas,

       solo sombra,

con ventanas bien tapiadas

       y las puertas

    semi derrumbadas.

Solo sombra de un pasado son ahora,

       luce un rostro

         demacrado.

Adiós pueblo, adiós vidas

       y los bueyes,

        los rebaños.

Adiós bucólicos campanarios,

        los cipreses

      y camposantos.

                                      26-9-77

HOMENAJE A LOS ANCIANOS DE LOS PUEBLOS

Allá al fondo veo un pueblo,

en un puño sus casas lo han formado,

con su iglesia en lo alto y los muros

y las verjas del camposanto.

En lo hondo del invierno son casas entristadas,

sus murales carcomidos resbalando el agua a raudales.

Por las grietas de sus ventanucos entra el frío,

entra el drama por las venas de esas vidas

olvidadas en las entrañas de la tierra,

vivientes desterrados de un mundo en creciente.

Son sus gentes tan curtidas y cansadas,

por los años avejentadas y por las duras jornadas,

esperando la hora amarga de la parca llamada

que al otro lado del muro les acecha.

Con sus frentes plateadas y sus males,

compañeros de sus días parcos y en sosiego;

como esperando al alba yacen presos

en las redes de sus enfermedades, que los años

como premio a sus fatigas les ha regalado,

como premio a sus entregas a la tierra, esmeril de sus vidas.

Hoy las casas de esos pueblos habitadas por ancianos,

tristes panzas representan, que por fuera piedras negras

las enlucen y por dentro pobres viejos, yacen prestos

con sus negras vestiduras, a entregar sus restos

a esa tierra mortecina que forman esas aldeas

en soledad devenidas, por transvase de sus gentes.

Tristes casas pueblerinas que perdieron su patina;

triste visión de los pueblos en invierno,

y tristes ancianos que habitan quedo…muy quedo.

                                                                    26-9-77

EL INVIERNO EN LOS PUEBLOS

Una visión desolada de un pueblo callado,

como dormido bajo el manto opaco de la invernada;

por fuera el dramatismo acre de sus muros

y soledad en las ventanas selladas.

Parecía que dentro de aquellas mansiones

cerradas y grisáceas, habitaban gentes tristes,

como la visión desolada de aquellas casas grises,

dramáticas y solitarias bajo un cielo acre,

sobre un campo mortecino y sobre unas calles

desabitadas y en silencio absoluto y una paz

crepuscular que escalofriaba el ambiente.

Esa era la impresión que produce

la contemplación de aquellas casas,

en aquel núcleo apiñado de piedras viejas

y aquellos muros cerrados que circundaban

huertos y casas del pueblo formado

con la torre inhiesta de la iglesia y el campanario.

Eran como una estampa muerta

más que como vidas que habitasen dentro.

Triste me pareció el pueblo en invierno

y la campana en lo alto de la torre de la iglesia

callada…callada…

como el silencio de aquel entorno,

de aquellos campos muertos de invierno

y las casas en su enjambre de mortaja;

así asemejaba esa visión desolada, que por dentro

habría vida, alma y pechos que palpitaban

y también paz, amor y dolor, y sobre todo luz y calor,

aunque fuera con un candil en un tiempo

y gentes que hacían vibrar a los pueblos

y dar cosecha y color y flor en verano.

Pero en invierno, como la campana de la iglesia

Callada…callada…

                                                          27-9-77