Bouquets de París

     De mis viajes a París, son muchos los relatos que podría extraer, pues París es prolijo en sentimientos que adolecen al alma, en muchos vividos o solamente captados por el espíritu y dados forma de plañidos, de dolor o de poesía, según la ética o estética del ser y el sentir lánguido, casi hasta la hipocondría que tiene el don de hacer experimentar tan cautivadora y al mismo tiempo elegíaca ciudad.

El sena en Courbevoie

     He aquí por qué los relatos de Midinettes, de bohemios, artistas y de desesperados son seculares, como son seculares sus calles, sus ritmos, sus monumentos y su historia; no morirán jamás, como no puede morir la belleza, el amor y el dolor.

     París inmortal, maravilloso París, grandioso París: la ciudad del amor, donde cantan sus poetas y sufren sus artistas; donde se inmortalizan los unos y otros viven con penas y sin gloria; la ciudad de la esperanza, el sueño del mortal y cuna o tumba de tantos desengaños; la ciudad populosa donde afluyen como un mar las personas y caminan codo a codo, con centenares de seres indiferentes a uno.

     París es el lugar en el que a veces te sientes tan solitario, como si estuvieras en una isla desierta y el desamparo, la sensación de soledad y desesperanza, no es menor que en una de ellas.

     ¿Por qué será duable París?

     Aquí presento uno de los relatos inéditos de los que consta Bouquets de París, se titula "Resquebrajamiento" y en el enlace se encuentra el relato completo.

Point de Levallois

En memoria de Félix Durana

      Este fue mi marido, Félix Durana. Ha muerto este año de 2015, el 29 de abril, a los 85 años de edad de neumonía. Su vida fue triste y a oscuras, quedó ciego pocos años después de su jubilación y vivió a oscuras más de veinte años, no lo superó nunca y tuvo una triste muerte por dicha causa, pero fue cuidado hasta lo imposible por sus hijas, ayudantes en sus últimos meses y por mí, aunque soy muy mayor, casi seis años más que él; por lo demás tuvo autonomía propia para defenderse en casa sin ayuda, pues fue autosuficiente siempre que pudo, hasta cinco meses antes de su muerte, que se despistaba y había que ayudarle a encontrar su lugar y eso le hizo perder salud y confianza en sí mismo, produciéndole una gran pena.

   Fue una gran persona y un trabajador formidable toda su vida por eso un relato publicado en CUENTOS Y RELATOS en 2012, se lo dediqué a él; se titula: ¿PODRÍA HABER SIDO UN HÉROE?  Y ... SI LO FUE

 LA VALÍA DE UN HOMBRE SENCILLO

Y el hombre siempre en su sitio,

en su vida, que es lucha;

en su trabajo, que es brega;

en su tierra, que es dolor

porque en ella plantó su ilusión.

Es su paso donde pisó,

aunque sus huellas nadie las vea

y se borre la simiente que plantó en ella.

Es su vida, donde nació,

y en ella sus antepasados enterrados fueron

 y como él, en esa madre tierra nacieron;

en ella trabajaron, lucharon y murieron,

aunque fueran apagados, sencillos e ignorados

como los labriegos y obreros antaño,

y como estos hombres de ahora, su tierra amaron,

con su trabajo la engrandecieron y la formaron

y es como hoy es, aunque su esfuerzo

ni agradecido ni engrandecido sea,

solo las marcas de los grandes hombres cuenta.

Pero el hombre cualquiera siempre estuvo en su sitio

y es su hombría, su lucha y tenacidad

lo que enterrado queda en la tierra.

y son sus cantos, su txalaparta y sus irrintzis

lo que emerge, suena y su eco aún retumba

y es la valía de los hombres cualquiera.

HERCULES DE HOY EN DIA

Arrogante y grande, EN VÍSPERAS DE UNA EMINENTE

Hércules de carne y hueso CEGUERA

descansabas  en la playa

del trabajo tirano y fiero (Dedicado a mi esposo)

de la forja del mañana En la habitación de un hotel

en la cadena de los días;

procesión de un rosario en vida Estoy en un charco.

que desde niño arrastrabas No, en un mar.

agarrotando tu ansia fervorosa No, en una isla.

de carne libre, no de forja, No, en una marisma,

que hoy se recrea en la playa, y es sólo en una habitación.

hombre de tierra adentro nacido.

En concreto ¿dónde estoy?

Hércules de carne y hueso ni lo se ya.

grande fuiste por tu esfuerzo, Seguramente en un lugar

grande es tu labor en vida; fuera de órbita,

por ser grande tu persona fuera de espacio,

tienes sombra alargada fuera de lugar

en la arena de la playa navegando sin parar,

que agranda aún más tu figura por no chocar en el muro

dándote autonomía propia, que ciega tu visualidad.

de libertad no de forja.

Y sin embargo estoy aquí

A tu lado arrogantes retoños presente y tangente

que tú labraste con tu carne, en un hotel intrascendente,

con tu esfuerzo su destino les abriste, en un punto que no es mío

igual que a los hierros retorciste que sin embargo me ata

y formas para máquinas les diste como si mío fuera,

es tu obra de la vida, las que hoy formando un círculo

a tu lado se broncean. que está en mí y en él, la víctima.

En él más que en mí,

Hércules de carne y hueso que está dándole vueltas,

altanero y musculoso entornándole, como cerrándole salida.

tu sombra estilizada y firme

en la arena de la playa se alargaba. ¡Ay, ceguera ciega! tan obstinada

Es tu obra de la tierra ¿Hasta dónde llegas?

lo que tanto expandía tu figura. ¿a divisar sombras o a la nada?

en la arena de la playa, ¡Ay, ciega ceguera! ¿A dónde vas?

que a tu lado se rendía. A destruir una montaña de carne humana

¿O, la montaña, al fin, vencerá al mal?

Hércules de hoy en día.

es tu obra de la tierra Barcelona 27-2-94

lo que tanto relucía.

20-8-74

Mi historia de cómo llegué a ser escritora y poeta si es que he conseguido serlo

     "Este escrito sirve para un comienzo de una que quiso ser escritora y no se atrevía a comunicarlo por vergüenza a que me dijeran que no estaba preparada para ello y escribía casi a escondidas; ellos ya lo sabían y nunca me dijeron nada, solo de vez en cuando mi padre me daba consejos, como quien no quiere la cosa y yo los cogía al vuelo y procuré aceptarlos. Entre algunos eran: que no pusiese nombres de gentes conocidas, porque les podía caer mal y enfadarse; que no me metiese en política ni con la religión, que era peligroso, ni meter a Dios en mis escritos, que era como hacerle como partícipe de lo que contaba.

     Mi padre, que me hubiese podido ayudar mucho, porque como digo era un intelectual a tope y fueron las lecturas de las grandes obras que el compraba los que fueron, se puede decir mis incitadores, porque muchos años después pusieron alas en mis deseos y ya no los pude eludir, y aquí estoy a los noventa años tecleando en el ordenador, para terminar esta clase de curriculum de mis estudios sobre escritos, por motivo de mi vocación que no la llegué a relegar a pesar de mis fracasos o caídas y de todo me he levantado. Y la historia de mi ostracismo tímido y cobarde, de mis primeros pasos en las letras y de siempre, porque con lo que se nace arraigado con ello se muere, aunque hayan cambiado las formas y la manera de actuar ante ello sin perder las formas o sea lo más civilizadamente posible".

     Esta es una parte del comienzo de mi historia; la reflexión entera se encuentra en el siguiente enlace: Mi historia de cómo llegué a ser escritora y poeta si es que he conseguido serlo

Mi hermana Otilia escribiendo 

en la sala de Juan II nº 5 

(ACUARELA) 1952 

Hoy en día es escritora 

JIMENO MATEO

HOMENAJE A MI PRIMERA OBRA ESCRITA Y TITULADA:

"LA CASA DE LOS CHOPOS"

(Novela 1947-1954)

Fue mi estudio y mi iniciación en las letras, con la que me creé a mi misma y con ella aprendí lo poco que ahora sé y su comienzo fue en el año 1947; fueron 7 años de aprendizaje, lo que me costó realizar la obra, sola y con la sola ayuda de un manual y obsoleto diccionario para solventar mis dudas, debido a mi timidez y mi cobardía para pedir consejo a mi padre, que hubiese sido un buen maestro; pero me temía, temía a mi cobardía, antes expuesta, que me hiciera renunciar a mi obra ante mi suma ignorancia que yo misma reconocía, y cejada en mi empeño de proseguir en mi lucha con las letras y mi decisión de afrontarlo en aquel deseo o vocación que durante años me acuciaba, lo intenté casi a hurtadillas, constituyendo esta obra estudio, que yo entonces lo consideraba definitivo, mi base para mi futuro que yo pensaba podría ser aceptable.

Honorio Jimeno

Estos son cuadros de Honorio Jimeno Mateo (1920-1945) que no llegó a consolidarse como pintor a consecuencia de la guerra del 36; su delito fue tener dieciséis años al comenzar la guerra y veinte años a su término.

Rue Adelaïde. Paris

El Sena. Paris

Un puente del Sena. Paris

El Sena. Paris

Salón

Árbol en un paseo del Sena. Paris

Mont de Marsan

     En: ARTE VASCO

            MUSEO DE BELLAS ARTES DE ALAVA     Año 2001

     En página 57 pone en Epílogo:

"Después y con la guerra la muerte acaba con artistas como Nicolá Lecuona o de generaciones anteriores Alvaro Alcalá Galeano. El exilio es el destino de más de uno. Aurelio Arteta o Julián Tellaeche acaban por instalarse y mueren en Sudamérica; otros al de un tiempo, caso de José María de Ucelay, Jorge Oteiza o Juan Aranoa, éste para volver a marcharse. El servicio de propaganda franquista fue el papel de alguno, como Juan Cabanas Erausquin, mientras que Antonio Guezala no volverá a pintar. La cárcel reprimió más de una ínfula creativa, por ella pasaron no pocos. La nómina es amplia: de los de antes, artistas como Higinio Basterra, Javier Ciga o Enrique Rentería y de los más jóvenes, Ciriaco Párraga, Nicolas Martínez Ortiz,... Muchos no tuvieron más remedio que plegarse al vencedor, algunos incluso retractándose de anteriores actitudes. En definitiva, un par de generaciones artísticas dispersas, rotas y violentadas."

Así termina el párrafo y final de hoja y abajo yo pongo en lo blanco de la hoja a lapicero: 
En mi escrito aparte, meto a Honorio entre los nombres señalados en este epílogo y no contenta con ello pongo dos cuartillas con las cuatro acuarelas tan selectas hechas por Honorio en París; tendría diecisiete años o pocos meses más y ya se ve en él un artista, por la belleza, finura y elegancia de sus acuarelas, que hizo pronunciar a mi padre más de una vez: "Yo he sido y soy el maestro de Honorio, pero yo también aprendo de él".